L'invitation au désastre

Il souhaitait dans ses flous une certaine rigueur. Une apparence de rigueur. Les foules lui étaient des épreuves. Elles le rendaient malade d’imagination. Malade jusqu’à l’écœurement. Il était l’œuf qui dans l’amour n’a jamais lâché que son blanc. Le plus gluant de lui. Le plus poisseux en somme. Le jaune petit moteur intime consolidait la coquille. Tous ces pas à rebours d’un médiocre calembour du reste mal compris contribuaient cependant à le conforter dans la très vague idée qu’il se faisait de la perfection.

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